L'étagère des sirops horrifiques

Cerise Royale.

Honey honey...

J'aimais tes poignets, leur finesse et les fleuves de veines bleuâtres qui y faisaient battre un parfum de limonade ; ses poignets qui se tordaient pour faire de ses doigts, de ses mains, des acrobaties folles au bout de la liane de tes bras. Tu avais cette manière d'onduler ; et de droite, et de gauche ; tu avais cette manière de te tordre comme pour passer à travers les mailles ; et je suivais ce frissonnement de tes hanches tressées, le cordage de tes jambes, le lacet souple de ton cou, l'attache sirupeuse de ta mince silhouette ployée vers le néant, la laine éparse de tes cheveux... Je m'enferrais dans les creux de ton corps, me nichais sous tes aisselles blanches, prenais tes lèvres dans ma bouche et y faisais sauter, un à un, les câbles de la nuit qui me tenaient au bord du microcosme. Parfois, quand je me nouais à ton épiderme de nylon, tes funambules phalanges suturaient autour de mon cou l'étreinte rêche d'un nœud coulant... L'aube se levait, et j'oscillais au bout de toi, le sein un peu saignant d'avoir troué mon corps pour y faire passer ta cordelette. Tu tirais, et je cherrais ; métaphysique instable du loquet. Ma poitrine en passoire et, tricotée autour : toi, canevas terrible et galvanisé.

...food for the bees.

Sur le sable de Merlimont

Le transit dinausorus, le(s) gâteau(x) d'anniversaire(s) qu'on a pas, la peau cuite des jeunes filles sans crème, les demeures bourgeoises du Touquet, les parasols rayés, les cataractes d'eau tièdes, la vodka sur un reste de soupe, les bougies des ablutions nocturnes, la rude vie des amazones, les flots de bières grenadines, serial burp, ofoui ofoui la papatte, farandole gaufre-glace-crêpe-et-leurs-amis, les créneaux de folie, les Contes du soir, l'homme-canon, le refrain rocheux des pirates fantômes, l'héroïne à la mayonnaise, le dodo sardine, les averses du matin, l'œil à lunette, les projets de nains et de tartelettes entre dames du monde, la possession du Kilian, le carnet aux phénomènes linguistiques, les photos pin-up, je n'ai jamais, les Vikings nordiques, l'auto-radio aux mots dansants, le trottoir aux cigarettes, le Vésuve Laura, le Mont Saint-Charlotte -

et l'haleine saline de la mer, et sa salive écumante, et son acné de coquillages, et les grains de sa chair sablonneuse en croustillons de dents...

We live in a beautiful world.